д. ы. ш. и

Здравствуй, моя любимая боль.
Мы так давно не виделись с тобой,
Как там твоя любовь-симпатия?
А у меня тут – знаешь ли? – апатия.
Она высушивает фибры моей души,
Уже так сложно следовать словам: «Дыши!
Твоя банальность превышает все границы,
Достаточно писать стихи по три страницы».
А ты как думаешь, моя фантазия,
Быть может, стоит мне сбежать в Среднюю Азию
И жить там будто будда-ламаист,
Лишь бы не слышать этот глупый свист.
А ты там как? Всё так же, как и раньше?
Что в жизни нового? Не появилось фальши?
И что тебя волнует в данный миг, момент?
Так много событий, не поместится в Word’овский документ,
Ну расскажи же, не таи, мне интересно,
Или я, как озеро Байкал, со мной тебе пресно?
А я так скучаю по нашим частым объятиям,
Как будто околдовала ты меня заклятием.
Да ладно, больше не буду говорить о чувствах,
Хотя, ты знаешь, на душе так пусто.
Я замучалась жаловаться на страдания,
Порой мне кажется, что это уже мания.
А ты когда-либо видела маньяков?
Им ничего, кроме мании, не надо.
Я становлюсь такой же ненормальной,
Отчасти, знаешь, вроде вечно пьяной
При том, что я не пью отныне ни глотка.
Надо мной плывут не то тучи, не то облака,
Осень озарила всё золотистым сном,
Глупо писать стопятисотый стих всё об одном.
А ты же любишь осень, я же знаю,
Хотя такие мелочи частенько забываю.
Ну всё, пора заканчивать без смысла монолог,
Прости меня за сей неровный слог,
Что вырывается из уст моей поломанной души…
Ну а ты… а ты просто д.ы.ш.и.