У осени особый цвет и холод,
Объят ты красками и покорен,
Вот тут-то неожиданно, как молот,
Врывается болезнь и ты приговорен.
Не адаптирован, не стоек и обмяк,
Какой-то насморк дохлый, но так плохо,
Кругом все виноваты и сквозняк,
А сердце зарастает обидами и мохом.
Чихаешь, будто и родился-то в соплях,
Бормочешь чушь, и в сон клонит устало,
Здоровье так невидимо, не мерится в рублях,
Сегодня его мало, смяло вяло.
Смежились веки, отдохну, окрепну,
Потом и улыбнусь, увидев в снах Эвтерпу.
24.9.12
Простуда
© Copyright: Сергей Мартиросов, 2013
Свидетельство о публикации №113092600253
Свидетельство о публикации №113092600253
Рецензии
