На сером небе пятнами скупая просинь...
С деревьев ветер на дорогу листья сбросив,
То ли от радости, то ли от лютой злости,
Как дворник, их сгребает в горсти.
Осталось где-то позади 27 вёсен,
Сбежало лето прочь, побыв недолгим гостем,
И вот, уверенной походкой по помосту
Идет она, и леденящий взгляд её несносен...
И если кто-нибудь меня однажды спросит:
Как так случилось, что с любимым врозь мы?
Отвечу я, что виновата в этом осень,
Та, что с табличкой "№28".
Осень Номер 28
© Copyright: Тория-История, 2013
Свидетельство о публикации №113092500441
Свидетельство о публикации №113092500441
Рецензии