Всему виной погода

Летом я картины не писала,
Больше напирала на стихи,
Они попёрли, не скажу, что валом,
Где-то даже очень не плохи.

Бывает, иногда меня заносит,
Возможно, встану я с ноги не той.
Зачем писать в июле мне про осень,
Про листопад и прочий геморрой?

Всему виной погода, нет, циклоны,
Которые погоду к нам несут.
И что само собой, определённо,
Натяжку в настроеньи создают.

Вот говорят, эффект, мол, парниковый,
Но это где-то, только не у нас.
А то, что тает панцирь ледниковый,
Так, истощают недра – нефть и газ.

Какая связь? А разница какая!
Ведь не о том в стихо идёт рассказ.
У нас в июле сиверко летает,
Хоть провели трубу – природный газ.

От трёпа обещаний мы устали,
Кто к ним ваще относится всерьёз.
Вот почему-то к югу птичьи стаи
Летят, не опираясь на прогноз.

Понаписала я тут всякой хрени,
И вроде как бы даже ни о чём.
За перепадом всяческих давлений
Всё жду, когда тепло забьёт ключом.