Опус. Прихрамывая... на голову
Как странно – боль утихнет… Не уйдёт…
Лишь на висках пульсируют сосуды,
Твердящие, что… кровь твоя повсюду…
Не брызжет, но чего-то всё же… ждёт.
Чего? Пока я выяснять не буду…
Я не такой наивный идиот…
А боль? Утихнет. Просто – не уйдёт.
Свидетельство о публикации №113092502850