И мне наградой будет не земля,
Не пух её с грибным торчащим ухом,
К шагам прильнувшим чутким лисьим слухом
В краю лесном на склоне сентября.
И мне не крест нести, а век скрести
Пером гусиным по шершавой коже
В пупырышках берёзовых. Похожи
Мы с той берёзой, ветер нас крестил.
Раскинув руки, падаю на мох.
Стихи придут, лишь стихнут к ночи звуки...
«Поэты атакуют, словно мухи», -
Ворчит «лисичка», потирая бок.
По стихи
© Copyright: Джида, 2013
Свидетельство о публикации №113092408613
Свидетельство о публикации №113092408613
Рецензии