Нет во мне творчества - дара поэта,
Но зачем, зачем я тогда
просыпаюсь среди ночи,
Бегу за листком хватаю ручку,
Начинаю писать неясные,
До боли странные строки,
Которыми достучаться хочу,
До тех, кому не нужен и вовсе...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.