Странная жизнь

     Была осень... Та самая осень, дарившая когда-то влюблённым поэтам вдохновение, сегодня же приносящая лишь мрак и страдания в опустошённые и холодные души людей.
     В который раз я брёл по лужам безлюдных тротуаров мёртвого города, оставив всякие надежды увидеть знакомое с детства лицо, услышать хоть какие-то звуки из-за дворовых заборов, будь то переливы гармони под площадную брань, детский смех или беззаботные частушки "празднующего дурака" местного балагура. Напрягая всё своё существо я пытался найти среди чистых и пустых улиц хоть что-то из той, доброй и суетливой жизни, неразделённая память о которой с каждым годом заставляет всё труднее биться сердце...
     Галерея мрачных мемориальных досок,почти с каждого дома оповещавшая прохожих о живших и гостивших, проезжавших транзитом и случайно заблудших, известных и не очень, отнюдь не добавляла оптимизма, напротив, превращая жилые дома в надгробия, делала всю старую часть города похожей на большой некрополь.
     Я привычно шёл по выверенному временем маршруту, ведущему вниз мимо Пятницких ворот к реке, потом вверх по узким улочкам посада, через двор родного дома и старый сквер, короткий путь сквозь который почему-то никак не обходится без предательски выскользнувшей из-под века большой тяжёлой слезы...
     Зачем ты пришёл сюда в дождь?
     Неужели это для тебя главное?
     Разве можно жить только этим?
     Что за потребность бросать все свои заботы, чтобы приходить сюда зная, что ничего не найдёшь? - в который раз, вернувшись домой, я задавал себе эти вопросы... Но вскоре, с новой силою окунувшись в свои дела, я начинал ясно осознавать необходимость всего происходящего и продолжал жить, ставшей привычной, но всё-же такой непохожей на прежнюю, странной жизнью...

                Игорь Радищев