Местные Нравы

Во мне живет большая грусть,
Я должен с ней идти до смерти.
И ровень грусти, только РУсь
И все ее смешные дети.

И эта грусть не сядет в угол,
И радость выдохнется в ней.
Она во мне, как черный уголь,
она во мне как кровь, как нефть...

Я созревал на русском слове,
На честном слове и стихах.
Я пил за чье-нибудь здоровье,
И сам при этом не чихал.

Я видел сам боры и рощи,
Я видел след большой войны.
Когда с болот святые мощи,
Солдатский прах, мальчишка тощий,
Сложил под стеллы валуны...

Я слушал бабушкины байки,
Про непосильный труд в полях.
И до сих пор мой хлеб, как пайки,
Не измеряется в рублях.

Я слушал, как в стране Советов,
Был голод, вечный недород.
И как прибалтам каждым летом,
Шабашить пробовал народ.

И в кривь и в кось гуляли хаты,
Вдоль лихо взвинченых дорог.
Но в этом не был виноватым
Любовью выжатый народ.

Что не чиновник, то подарок!
Спроси об этом коренных.
Под управлением кухарок,
МЫ жизнь ровняем на блины...

Об этом классики железно
Свою поставили печать...
А я скажу, у нас полезно
И среди гласности молчать...

И поперек ни слова высшим...
Они, как Боги во плоти.
Они другим озоном дышат,
Они людей, лишь нужных слышат
И знают нам куда ползти...

На полуслове пресекают,
Любой сложившийся подвох.
И на глаза вода морская
Им брызжет если кто-то сдох...

Они лелеют показушно,
Массовку добрых горожан.
Не любят тех, кто непослушен,
Не любят тех, кто возражал...

И едут сельскими витками,
В машинах черных кто куда...
Забыв, что даже крепкий камень,
Отточит мягкая вода...