Не рассказывай ему все от корки до корки.
Не люби его, ну пожалуйста, не люби.
Лучше тело свое заточи в каморке
И сердце закрой. В груди.
У него холодные льды бушуют.
И под ребрами гребанный океан.
Он всегда под чем-то и много курит
И душа его ноет от свежих ран.
Он умрет. На подходе. Совсем изношен.
Запасай же скорей носовые платки
Он в тебе отдается от пульса до дрожи
И чувствует холод твоей руки.
Он идет. Никогда не стоит на месте.
Вечно весел и впрочем дитя-дитем
Он устал от грустных, попсовых песен
И считает их всех враньем.
Он умрет.Смирись же. Оставь в покое
Не люби его, не жалей.
-Снова плачешь. Ну детка, чего такое?
Пару лет, а не пару дней.
Просто вычеркни образ из идеалов,
Да сотри всю вот эту прыть.
-Пару лет? Да поймите вы, это мало,
Чтоб его перестать любить!
Будет умирать молодым
© Copyright: Арина Большакова, 2013
Свидетельство о публикации №113092304678
Свидетельство о публикации №113092304678
Рецензии