Пейзажист из Ярославля. Юрию Шумакову

Александр Булынко
ПЕЙЗАЖИСТ ИЗ ЯРОСЛАВЛЯ

                Юрию Шумакову


Я сбежал из бешеной столицы
       От сует, опалы и огня,
В этот город, чтобы в нём забыться,
       В край, где все не знают про меня.

Поселился в трёхкомнатном борделе,
       Всю округу матерно браня.
(В пяти-звёздном, импортном отеле
       Было б неуютней для меня).

Утром вышел в город, протрезвиться
       Под зануд-ноябрьским дождём,
А кругом задраенные лица,
       Скрюченные беспробудным сном.

Думал о девчонках на панели,
       Позабывших первородный стыд,
Оргиях в роскошном адюльтере
       Средь признаний, ласок и обид.

Продвигаясь по улице Свободы,
       Символичность ситуации ценя,
Мимо цирка, барахолки и народа,
       Всё пытался я добраться до Кремля.

Город, как заплаканный ребёнок,
       Умывался каплями дождя.
Торгаши кричали мне вдогонок.
       Но кошель был тощий у меня.

Брёл я средь подвыпивших придурков –
       Грязь и слякоть, голь и нищета –
И среди замызганных окурков
       Встретил в царство отворённые врата.

Как апостол Пётр, бородатый,
       Пейзажист стоял у этих врат,
А за ним светился небогатый
       Ярославский маленький "Арбат".

А картины мокли на панели,
       Потеряв свой первозданный вид.
Потекли слезами акварели,
       А полотна плакали навзрыд.

Я купил бутылку водки и закуски.
       Чтоб унять сей безутешный плач,
Мы разлили, чокнулись по-русски,
       Надломили купленный калач.

Потеплело. Лица стали проясняться.
       Похмелился, Боже иж еси!
Постепенно стало мне казаться,
       Что не всё так плохо на Руси.

Странная порой метаморфоза
       Происходит с творческим умом.
Потому, как и стихи, холсты, и проза
       Пишутся почти одним пером.

Много ль среди нас таких вот Шумаковых,
       Тех талантов, с кем я не знаком.
Больше Чичиковых, а чаще Хлестаковых,
       Страждущих работать языком.

Меценатом я твоим не буду.
       Ты прости, мой творческий собрат.
Впрочем, никогда я не забуду
       Ярославский маленький Арбат.

Спорили мы долго на пленэре
       Средь земных и не земных обид...
До сих пор слезятся акварели,
       А полотна голосят навзрыд.

Ярославль. Ноябрь 1996

Илл. Юрий Шумаков «Пейзаж»
http://artgorod.ru/viewpage.php?page_id=42

Цикл «Отражения. Этюды о художниках»