Среди поэтов нет самоубийц

* * *
          «Не приходите! Я умру легко -
           Уткнусь кутёнком Господу в ладони...»
                В. Полетаев

Среди поэтов нет самоубийц.
Они уходят за последней правдой.
Пугают нас - лицом к лицу - их нравы,
Пока своих не обрели мы лиц...

Их первый взгляд - всегда - поверх голов.
Их взгляд второй - не пОд ноги - под землю.
Их тишине средь гула голосов
Могилы их собратьев старших внемлют:

Могилы, над которыми стоим
И вместе с камнем чуждых им надгробий
Слова - чужие им и нам - горОдим,
Страшась признать молчанием своим,
Что нЕчего, в конце концов, сказать;
Что каждый раз от нас уходит Слово -
И нам Его уже не слышать снова;
Что больше не откроются глаза,
Глядевшие туда, куда для нас
Дороги позабыты, позапеты...

Что дважды не рождаются поэты -
Что было это всё в последний раз;

Что лишь они всерьёз любили жизнь -
И потому ушли из полужизни;
Что среди сонма преданных отчизн
Одних поэтов спасена Отчизна -
Ценою ранней смерти спасена...
Что МЫ с поэтов эту цену взяли:
С тебя - вчера - Володя Полетаев,
С тебя - сегодня - Ника Турбина.

...Прозренье - бескорыстия удел,
Просвет любви, какой средь ближних мало...
Проникла в храмы ваши смерть обманом -
И правят здесь торговцы беспредел.

Пока нам торг такой не надоест,
Пока творцов руками их хороним -
Нам не понять навеки детский жест:
Щенком уткнуться Господу в ладони -
С разбегу, с высоты - в ладонь - к Отцу,
К Любви превыше всяких плагиатов,
За несводимость к пошлости - Распятой...
К Любви, Чья Книга близится к концу.

Без умолку цитируя Её,
На цыпочки в замахе привставая,
По шляпку, словно гвозди, в гроб вгоняем
Всех тех, кто Слово сохранил своё

И, сохранив, стремительно ушёл,
Законного распада не дождавшись,
Из нашей бездны, якобы домашней,
Где только графоманам хорошо...

Совсем не те, кого за грех клеймим,
А мы - при жизни - с Жизнью распрощались.

...К Началу их испытывая зависть,
Над их могилой судьями стоим.
Апологеты идолов пещерных,
Детей Творца за детскость их клянём -
И судьбы их необщие несём
На жертвенник своей бездарной веры.

...Но слышится негромкое в ответ
На наши лицемерные камланья,
Как будто Ангел сдвинул с гроба камень:
- Не приходите!
  Их средь мёртвых нет.


2003