Как пахнет
прелая трава,
лежащая поверх
земли,
земли ненастной;
и воробьиная братва
щекочет ноздри
о свои крыла...
Да осень, падает
листва,
не падает с моей
руки весна.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.