наследие

Не может быть, что русская словесность
Не ценит ничего и никого –
И там, и здесь, нигде, но повсеместно
Берутся люди за перо.

На перекорченой   бумаге,
При свете бледно-желтых ламп
Рождают новые романы –
Извечный штамп.

Влекут, манят, зовут, роятся –
Гнездится строй.
Теперь пришла пора бояться,
Заполоненным быть мурой.

Они научены на книгах -
Людей иных.
Казалось, двадцать лет разрыву –
И новый стих.

Уже не обличают в рифмы
Изыска вкус,
А только низость афоризмом –
Какой конфуз.

Где Пастернак? Где Блок? Марина? –
Душа всех лет.
Та, что любила и ценила
Пера, пугающий разбег.

Та, что скакала переливом
Сердечных бед –
Но поднималась и добилась
Своих побед!

Недомоленных, недознанных 
Их всех стихов,
Сейчас меняют на казенный
Металл оков.

На беспощадность, на жестокость
Безумных дней.
На неглубокость, невысокость,
На БЕЗ – идей.

На бесполезную промозглость
И шум машин,
И ту – мразотную суетность
По покорению ( вершин ).

В годах! ( в веках )!
Пронзенных славой…
Вам шлю ответ.
Мы сохранили очень мало –
Сквозь сотни лет.