После войны

И кончилась война…

Не слышно больше взрывов бомб,
Ни барабанный грохот артиллерий.
И тишина разверзлась в коридорах темных катакомб
Остатком смысла огненных феерий.

Собака та, с оборванным железным поводком,
Больше не бросается под танки по команде.
Став единственным презрений вожаком,
Скромно сидящим в толпе на победы параде.

Полковник сыграет свой первый аккорд
На разбитой шрапнелью гитаре.
И глухой дирижер успокоит народ,
Сказав, что случилось все в пьяном угаре.

Ведь разрушенный дом не помеха для счастья народа.
Почтальону в подметки не нужен веселый мотив.
Он мягко шагает под ритмы свободы-урода,
Что подарит иллюзию массам прямых перспектив.

Порвутся последние струны. Полковник взгляд приподняв,
Увидел картину глазами ребенка. Но так ничего не поняв,
Поставил гитару у печки. Вышел на улицу он.
Окликнул его, как бы беспечно, мудрый немой почтальон.

Слуга дирижера, посланник Иисуса. Расскажет ему он секрет.
О том, что однажды задавший вопрос, и по ныне не внемлет ответ.
Что больше не верит никто в целебное свойство забвенья.
И смотрит у стен человек в закрытых глазах сновидения.

И посыплются бомбы в немые дворы.
В ответ полетит упрямый смех детворы.
Танками давят асфальт небеса.
Заткнутся немые. И слышны лишь хитрых имен голоса.


Закроешь глаза, и вокруг тишина.
И кончилась война…