ты любила

пропитался извечный дождь ароматом чужих квартир,

сколько их в себя не возьмёшь, всё равно до конца один;

осень мирно в руках гостит, промокаешь не до костей,

а до гулкого "отпусти" , что рефреном по голове.

 

никогда не была моей, только что-то дрожит внутри.

через тыщи пустых морей, ты продолжишь в сознании жить,

а потом январём достать до подкорки ненужных снов,

где в неназванном "никогда" улыбаешься мне назло,

 

где нужна, как три года до и ещё 50 часов,

где сойдётся весь мир в одно, только там без ночных домов,

где исчезли мои мечты (впрочем, им всё равно не жить),

нет страшнее той темноты, что в глазах твоих, как магнит.

 

дорогая, внутри болит - чуть простужен и пустота,

горло лечится, к чёрту грипп, а потом на метро..куда?

твои спины мешают жить, я не видел; похожих нет.

слышишь, может быть, отпусти?я закончу писать тебе.

 

 50 неприметных дней, будет дождь, опадать листва,

 "я любил и другую" - ложь, ну, а ты как всегда права.

 я закончу писать стихи, нет в них смысла, в тебе - причин.

 ты любила топтать других, ну а я, как все те, любил.