Давят оскомину ваши то сласти,
Знать, не гурман до этих щедрот.
Что же все сыпят добрейшие власти
Тухлые смоквы в орущий мой рот?
Может и мог бы безмозглой овечкой
Под кнут пастуха трескать траву,
Верить в свою пенсионную вечность,
Ради которой я как бы живу.
Что то не верится и не жуется,
В каждом каноне видится брешь.
Жаль, что мой вирус не передается.
Доля моя,-начистивши плешь,
Биться об лед, храня ожидание,
Что, вероятно, кем то оплот
Этих никчемных, да все же стараний,
Будет оправдан, тронется лед...
И тронулся лед
© Copyright: Дима Ливень, 2013
Свидетельство о публикации №113092103272
Свидетельство о публикации №113092103272
Рецензии