и молчание тоже такой же ответ...

Растворимся в закатах чужой планеты,
Разожжём костры у дорог.
Может письма напишем, исполним заветы,
Что давала нам мать, отпустив за порог

Может завтра не будет для нас, не наступит
И настанет рассвет - не откроем глаза.
Может быть - наше счастье кого-то погубит,
Снова сердце сожмётся и грянет гроза.

Мы в пустые бутыли, чужих душ-потёмок,
Попытаемся снова залить масло-свет.
Может взрослый здесь кто-то, но кто-то ребёнок...
И молчание тоже такой же ответ.

Это тоже ответ на негласность вопросов,
Разрисованы окна чужой суетой...
Ты посмотришь назад. Я махну рукой: поздно...
Этот мир изменился, вчера был другой.

А сегодня мы пишем ненужные письма,
Зная, что не отправим. Сжигаем в огне.
Больше мы не узнаем, что нам ночью сниться.
Я - есть я, ты - есть ты. А из вне, а из вне -

Это стало не важно. Хотя есть попытки,
Всё исправить, разрушить и снова начать...
Но любое сближение - стало нам пыткой,
Даже слово: "Прости" - стало сложно сказать.

Мы чужими рассветами гасим закаты.
Мы пытаемся верить, что завтра - придёт.
Но, быть может, нам больше держаться не надо
И, тогда, одним утром, - из нас боль уйдёт...

И мы станем другими, глаза открывая.
И научимся, вновь, полной грудью дышать.
Но я рада умению жить всё прощая,
Только с каждою раной - сложнее прощать...