Кордебалетом листья сыпятся на тропы,
Через посредника дыхание зимы.
Березы жмутся без одежды, как сироты.
И холод щупает щекоткой сатаны.
Тот холод, что тебе дает сравненье с летом.
Еще чуть -чуть и он покажется жарой.
И серый день, что накрывает темным цветом,
Закрасит белым, как началом, как виной.
Виной за солнце, что тебя уже не греет.
Виной за небо, что закрыли облака.
За то, что сверху, все они решили, лей яд,
Дождем холодным, хмурым душем сентября...
Кордебалетом листья сыпятся на тропы...
© Copyright: Игорь Паслен, 2013
Свидетельство о публикации №113092002851
Свидетельство о публикации №113092002851
Рецензии