дочь

все, кто выбросил куклы, сошли с дистанций.
твоя дочь никогда не уйдет на танцы,
никогда не влюбится, не разобьется сердце,
остается здесь - у костра греться.
ей всегда будет три, как леса шептали,
ей не знать разводов, не знать печали,
у нее под лопаткой в кровь выбита птица -
чтобы легче было ей возвратиться
в те края, где нет жизни, нет смерти,
взрослыми никогда не становятся дети,
где детьми становятся взрослые тоже –
кроме ветра ничего не касается кожи.
большой мир суров и колышется океаном,
иногда забирает к себе обратно.
самые отчаянные дети бегут купаться…
в шестнадцать снова спешат на танцы.

твоя дочь сидит у самого края:
«Папа, нет здесь ни ада, ни рая,
я скучаю, знаешь, лишь это страшно.
может быть это просто мираж, но
реальней ли мир, в котором мы тонем,
рождаясь в крике, умирая в стоне?
я скучаю, знаешь, и это лишь точно»

по привычке в час ночи обновляешь почту…

наутро пусто.