Это вовсе не боль, не тоска, не к минувшему зависть.
Просыпаюсь и вновь по привычке с тобой говорю.
Как проходит мой день, чем живу, чем дышу, как спасаюсь
От ветров-холодов. Знаешь... время спешит к декабрю.
Время я не корю. Я ему благодарна за это.
Мы парим в тишине, наслаждаясь знакомой игрой,
Потешаясь над тем, как сменяются в жизни сюжеты
Быстротечно, внезапно. Увы, безвозвратно порой.
Неужели причиной тому наступившая осень?
Остывает земля. Стынут руки. И души людей.
Время, преданный друг, окрыляет меня и возносит
Высоко над сознаньем, за грани понятных идей.
Мысли прочь. Не ропщу. Забывать - это тоже искусство.
Свою тихую нежность я листьям опавшим дарю.
Изливаю с дождем непрожитые светлые чувства.
Просыпаюсь... И вновь по привычке с тобой говорю.
Это вовсе не боль...
© Copyright: Светлана Сабирова, 2013
Свидетельство о публикации №113091910479
Свидетельство о публикации №113091910479
Рецензии