Поэтское

из ОЧЕНЬ раннего, просьба строго не судить:)))


Мои стихи - не криками в толпу,
Не песней громкой лягут на уста;
Потоком звездных капель в темноту,
Прольются, как с высокого моста…

Стихи нельзя писать во гневе,
Иль малодушной пустоте,
Они плодом должны во чреве
Зреть, вырываясь на листе,

Исписанном в порыве бури жгучей,
Когда соединились смысл и боль,
И что-то свыше трогает и учит -
Какое слово выразить собой;

Когда переживанья - затмевают,
Но разум, всё же, как алмаз горит,
О чём непосвященные - не знают,
Тогда перо провидит и - родит.

При том поэту дорогой ценой
Обходится само стихосложенье -
Везде он видит скрытый маской гной,
И боли в нём - всегда горят поленья...

И так, в себе скорбь мира растворяя,
С мечом по жизни, как с крестом, идёт,
Другим всегда в конце ту сталь вверяя,
Под меч же - голова его пойдёт...

И, если всё же, времени река -
Сотрет эти сознания листы,
И взор читателя, словно в руках кирка, -
Стихов-алмазов не найдет пласты,

Прольется этот труд души священный,
В самом конце у всех земных дорог, -
В бескрайний океан людских творений
Откуда взят был - первый Огонёк...