Вечеринка интровертов

На жгуче чёрных кудрях,
что цвета гуталина,
девиц плакучих,
словно ивы,
заколки
в форме птиц умерших
искрятся,
претворяясь брешью
в столь мрачных мыслях сих прелестниц,
что вам не хватит пальцев рук,
чтоб сосчитать все лестницы,
с которых падали они
в надежде распрощаться с жизнью
в те океаны горьких слёз,
что от сочувствия к себе
и даже, может быть, всерьёз
накоплены годами.

Девицы тянутся руками
всё суматошнее и чаще
к напиткам крепким,
что юноши им предлагают,
зная,
что будет дальше.

По самому по краю
бледной плоти
их лиц
стекают капли пота,
и макияж бежит уродливым ручьём,
но это не пугает.
Причём,
напротив, -
лишь придаёт им шарм.

А по глазам
гуляют тени цвета ночи,
и губы полные,
точь-в-точь,
что кудри те,
черны.

Уродливо-прекрасны,
пугая швами на запястьях,
дышали девы полной грудью,
затянутой в ремни корсетов.

И юноши от них не очень то и отличались,
конверт бросая за конвертом
в костёр.

И разгорается то пламя
всё суматошнее и ярче
под звуки странных маршей,
рыданий ужасающих
и музыки,
столь потрясающе
печальной.

А ты стоишь,
бросая взгляды на конверты,
что не спасти уже как целый час.

Добро пожаловать,
несчастный,
на вечеринку интровертов.
Забудь “вчера” и “завтра”, -
нам подадут вот-вот “сейчас”.