Утро, запах кофе, сладкий пончик...
Ты напротив греешься... сентябрь...
Нос испачкан в пудру (самый кончик),
А во взгляде - тысячи чертят...
Кто, скажи мне, в этом виноват?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.