Она писала прозу...

Она писала прозу,
Красивую и не очень,
Он приносил ей розы,
Перевязанные скотчем.

Она посещала балеты
В красивом, вечернем платье,
И отвечала "нет" им,
Нежным его объятиям.

Он целовал запястья
Рук, не дрогнувших в страсти,
И покупал любимой
Обереги "на счастье".

Он был никому не известным,
Художником не знаменитым.
Она - молодым дарованьем,
Этакой вот элитой!

Ему она улыбалась
Снисходительно и беспечно.
И, глупая, не понимала,
Что чувства не бесконечны!

Внезапно все изменилось:
Он стал знаменит и важен,
И дом его,- вам и не снилось!-
Стал центром богемы даже!

Где дамы и бриллианты
Положены по этикету,
Где истинные музыканты,
Мазурки и менуэты!

Позднее она писала
Ему посвящения даже...
И покупала платья
На рыночных распродажах...

Шли годы... Она старела,
И увядала как-то...
И вдруг на дневном спектакле,
Уже во время антракта,
Они столкнулись случайно
При солнечном, ярком свете...
Она отвернулась в отчаянии,
Чтоб он ее не заметил...

Она его перекрестила
Дрожащей рукою, в спину...
Тягостная картина -
Счастье, прошедшее мимо!

А он в тишине гостиной,
При теплом камина свете,
Нежно лицо погладил
На дорогом портрете...
       
          ***
Счастье не проморгайте,
Когда оно вам открыто,
И лик его угадайте
В ярких лучах софитов!!!