Академический марш

Бог, я покажу тебе нас.
Покажу тебе мельком.

Вот такой вот блюз
искрится на наших пальцах,
на наших веках.
Вот такой вот джаз –
воспевает отчаявшихся скитальцев,
что целуют ворота в Мекку,
после тысячи взлётных полос и
тёмных трасс.
- Меня зовут N,
я добирался сюда половину лета,
и вот – приехал –
спасён и спас.

Так первая осень проводит спичкой
 по мостовым –
взрывается акварельным трансом.
В перчатки, вороты и ботинки
въедается красный дым  -
тебе ли слушать эти рассказы?..
Милый Бог,
если вкратце –
я вижу такие картинки…
Спасибо, что я остался.
Так начинает казаться:
 ты юн,
гениален и
непобедим.

И тринадцать прекрасных лиц,
оставляют на плёнке птиц,
что  видны во всех перьях из окон чердачного рая.
И вжимаются
в трубки,
что гудят голосами других столиц,
залитых дождями до самого края.
Спасибо, Бог: сегодня я только одна из них,
ещё одна дочь самурая.

Спасибо, Бог.
Я впиваюсь зубами,
в то, что ты называешь «шанс».
Спасибо, Бог,
я была брошена всеми похожими божествами,
но расслышала этот марш:

«Это траур по грязи, остывшей внизу.
Это траур по слову «конец».
Говорите со мной,
начинается бой,
где каждый раздет и разут.
Где на простынях жарится голос,
что здесь
громче тысячи килогерц.
Завтра мы победим этот город, мой друг,
стуком юных,
голодных сердец».

18.09.13.