Лет через семь, ты, конечно же, вспомнишь, и газеты не врут.
Я на отлично, знаешь, дом у моря, прекрасных двое детей и муж тут.
И даже после бокалов вина и трех виски, имя на ум не приходит.
И мои фото в журналах не берут в тески и с ума и подавно не сводят.
Просто вымеренный этап, доза ли, level.
Что могло, все случилось, это memory travel.
Ни признаний, ни вздохов. Выточены, как убийцы.
Пары людных проходов. В остальном партизаны - ливийцы.
Как могли - притворялись, как сумели - спаслись.
Ни морщин, седовласен, только руки тряслись.
И то кончилось. Все в поряде. Даже лучше, чем мог.
Не пролог и не притча, пустозвонный человечий итог.
И ни фенечки на руке, ни запрятанной карточки в кошельке
Мои ноги в песке, и, слава Господу, от тебя вдалеке.
R.P.
Лет через семь
© Copyright: Эр Пи, 2013
Свидетельство о публикации №113091609277
Свидетельство о публикации №113091609277
Рецензии