То ли,с детства не приученные к счастью,
То ли просто ненаученные жизнью,
Как огня,боятся в нём участья..
Люди..те,что ненавидят письма.
Не пьянеют от пАров свободы,
Не находят в звуках утешенья,
Не поймут,что Дьяволу в угоду
Больше страх,чем пригрешенья.
Ты-живая..и того стыдишься.
Только сердце больше не унять..
Грех-обман,когда в постель ложишься,
Грех-любить до обморока..но терять.
А не то,что ты звала распутством.
Любишь..но отмаливаешь этот грех.
И улыбка,если больно,как искусство,
Лицедейство,что придумал человек.
Дикая душа кричит в потёмках,
И не прячет голову в песок.
Маленьким,намокшим под дождём,котёнком
Пьёт любовь,как молока глоток.
Люди,с детства неприученные к миру,
Не поймут,а значит не простят
Тех,кто в них не разглядев кумира,
Кормит ими брошенных котят.
Не поймут, а значит не простят..
© Copyright: Нэтта, 2013
Свидетельство о публикации №113091608776
Свидетельство о публикации №113091608776
Рецензии