психИ

        Капризен перекошенный альянс. Сермягой пережат и опостылен. Когда бывало попадаешь в транс (отчаявшись найти в мозгах извилин) слетаешь, преломляясь в зеркалах, искрящихся отождествленьем счастья, то кажется; сегодня макси - мах. Вот это крылья. Этот настоящий!
             
    Не Тот смеётся над твоей звездой, размахивая высохшей портянкой. Угадывай кому теперь герой украсит перегретую… И манко тебе от мысли – пролетит  шурша… Кому с плеча,  кому в холуи мимо… Я маленькая колкая душа, подсевшая на нечто, что незримо. А может я всего лишь жалкий псих, рождённый в перепаханном альянсе.
   Да. Гений зол.  Вновь прошлогодний стих меня имеет  в пресловутом трансе. И закипает липкая слюна. И греет чакры, не его, дыханье. Клеймо Лиллит. Зубастая луна,  пустившаяся в поиски по граням – меня или того, кто стал моим. Кто стал во мне разыгрывать сюжеты отчаянно прекрасных пантомим, в которых песня счастья ВЕЧНО спета.