Все рифмы, как липучка, липнут к телу,
И когти отрастили – наглецы,
Для них наверно оголились нервы,
В душе моей восстали мертвецы.
Ну, разгуляйтесь, бравые ребята,
Везде крикливо, испишите: Мрак!
Обрывки, рваного судьбой солдата,
Приветствием мне шепчут: ляг.
А рифмы, вот цветастые мыслишки,
Окрасили миры и разум в ночь,
На подоконнике и плошки, кошки,
Несут усталый сон, кричу ему я прочь.
Уйди, разведчик, я душой голодный,
Потрёпанная книга в голове,
Листайте, я теперь свободный,
Хоть пальцы у бойца в вине.
Вся краска с губ сошла на нет,
И щёк житьё белее мела,
А рифмы шепчут свой ответ,
В петлице розовый, а ты – снегами белый.
Какая проза: мир на войне, как остриё испуг,
Как пика, что слепа, всех ранит,
Кто здесь чужак, а кто здесь друг?
Кто зубы, голодая, скалит?
Все рифмы, как липучка, липнут к телу...
© Copyright: Сергей Власов 2, 2013
Свидетельство о публикации №113091500411
Свидетельство о публикации №113091500411
Рецензии