А в Зурбагане дождь...

А в Зурбагане дождь…

А в Зурбагане дождь. И август…
Ассолям зябко на траве.
В тумане моря вспыхнул парус?
Нет, показалось - примелькалось…
Закатом теплится усталость
в глазах, в листве…

А в Зурбагане стынь и осень.
Туристов сдуло… грустно так…
У одиночества не просят -
Тихонечко отплодоносит,
Разделит всё на семь, на восемь, –
да так, пустяк…

Ты знал, картограф! Нет на карте
Таких причалов, слов,  имён…
Я их прочла на школьной парте..
В апреле? Нет, пожалуй, в марте.
В девятом классе? Нет, восьмом…

Моя Ассоль! Бедняжка, кроха
В нагромождении хламья
Ты чудо чудное, дурёха…
Насмешки - это очень плохо…
Подальше бы от кабысдоха:
терпеть - нельзя…

Идём отсюда! Вот же лодка!
Поднимем парус - и уйдём!
Моя удача и находка,
Я одарю тебя веслом
И бегством в дальнюю слободку -
там отдохнём…

От не обещанных напрасно
Заморских ракушек из снов.
Там тихо на крылечке красном,
Таком простом и безопасном,
И даль видна, и небо ясно -
без парусов…

В платочке белом слов немножко.
Я собирала их любя, –
Без каверзы и без подножки, -
Их говорить и слушать можно,
вот как тебя…

Слова - мечи, мячи, кинжалы,
Узда и плен, обет и гнёт,
Судьбы раздвоенное жало -
Ведь ты же знала наперёд,
Кто много знает про причалы,
тот и соврёт…

Оставь печаль - ему на память.
Свежо. Спускается туман.
Прекрасное нелепо править.
Алеть? Развеяться? Растаять? -
Об этом ничего не знает
твой Зурбаган…

11.08.12.
Зелёный клин.