М. И. Цветаевой

Жизнь убегала вниз по лесенкам,
Метался ворон чёрным вестником,
Велел судьбу могильным крестиком
Довышивать.
Один стежок – до исступления,
Один шажок – до преступления,
Чтоб даже смертью без смирения
Протестовать.

Сусальным пряником не сытая,
Несправедливо позабытая,
Как жили вы нуждой обвитая
В миру? Бог весть.
Но думой бредили единственной,
Чтоб откровенно и таинственно,
Так по – цветаевски, воинственно
Навек отцвесть.

Ах, как вы пели в Коктебеле!
Томясь на жизненном пределе,
Вы шею хрупкую посмели
Петлёй стянуть,
Знать от отчаянья и злости
До хруста подъязычной кости,
К привалу на чужом погосте -
Короче путь!

Зачем дворами захолустными
Стихами литься златоустными?
Чтоб музе кровяными руслами
Не обмелеть!
Но дождь, не воскресивший радуги,
В печальном августе Елабуги
Ни манны не сулил, ни патоки –
Скупую смерть.

Пера отчаянная ратница,
За красно-белую сумятицу
Россия платит – не расплатится
Уж столько лет!
Хозяйка, что от нас хоронится,
Всяк вашей реченьке поклонится!
Но почему исток ваш – помнится,
А устье - нет?