Экспромт. Вы ушли, не простив, не простясь

Вы ушли, не простив, не простясь.
Не сказав мудро Слово напутственно.
К Вам не липнут не слухи, не грязь,
Обрубаясь на ложе прокрустовом,

Оставляя лишь факты и суть...
Только осень прорежена просинью.
И скользят сквозь мгновенье, как ртуть,
Годы, чуть припорошены проседью.

И все чаще куранты звучат,
Годы меряя, прошлое стребовав.
Мы, вернувшись к началу начал,
Осмысляем, что было, что не было...

Вот двенадцать ударов почти,
И, запивши сожженной запискою,
Вы, мне кажется, все же, простив,
Пожалев о несбывшейся близости,

Пожалев, что чуть-чуть и потом...
Пожалев, что хотелось - не сбылося...
Но, увы, ненаписанный том,
Где могли... Только чувства не всплыли. И...

Вы ушли, не простив, не простясь.
Только осень ветрами прочерчена.
И, чуть-чуть, хоть какая, но связь...
Чем-то в жизни мелькнувшая женщина.

Чем? Да ладно, к чему этикет?
Да, привстану, когда Вы появитесь.
Столько в жизни хватило побед -
Можно, чуть тормозну? Время к старости...

Можно? Я, отзвонясь и прося,
Написавши по аське и мейлости.
Вам легко... Вы, всего лишь простя,
Сделав скидку к моей неумелости,

В белом, чуть обозначив изгиб,
Усмехнетесь "ах душка, как мило" И...
Бога ради - чего я просил?
Лишь любви. Пусть не вечной, но сильною.

Вы ушли. В этом мире никак
В пляс-пари нам рассвет и не встретить уже.
Но, "в натуре, все будет ништяк!"
Пусть, не встретив нахальства и смелости,

Я, всего лишь чуть-чуть отойдя,
Тесен мир - ну, куда же мы денемся?
Я, под звуки ночного дождя,
Вас спрошу, чуть набравшейся смелости:

Вы ушли... Вам, конечно, нельзя,
Этот мир, приручивши к покорности,
Слушать шорох и шёпот дождя,
Что стучит, и, смирившися с гордостью,

С этим теплым дождем в унисон,
Приоткрывши жемчужину в раковине,
Вы, быть может, припомните сон,
Где вы счастливы были и плакали?

Где, не ведавши снов и границ,
Загоняя коня чисто белого,
К Вам примчался красавец и принц,
Победивши дракона умело. И

Преклонивши колени, ему
Вы, согласно легенд и традиции...
Стоп! Пора бы. Экспромт. То-тому...
Ну пора бы и остановится бы...

Ах, экспромт, чем дышу - то пишу...
Вам, скорее, далеко, чем близко ли...
Впрочем, как в анекдоте, скажу:
Не стреляйте, прошу, в пианиста!


Рецензии