Кода

Люблю по осени, упруго-сочный виноград,
И хрусткие арбузы с черствым темным хлебом,
Люблю по улицам, уже пустынным, постсоветской Хосты,
Гулять, бродя хаотично, наугад,
Но попадать всегда на грустный пляж.
Наверно только потому,что моим ногам,устав,
Там так удобно на камнях лежать,
А мозгу, медитировать и наслаждаться звездным небом.
А возращаюсь я всегда поздно,
Под шум машин- аккомпанимент утра,
Озябнув, и по зову голодного нутра,
Иду уныло,в свой холостяцкий флигель- храм.
Туда, где мне суждено,
И это уже почти константа,
Спешно жарить и есть яйца,
Чистить зубы, умываться,
Затем нырять в холодную кровать,
В которой больше нет адамова ребра.
В кровати всегда ворочаться,
Ворочаясь,скрипеть,
Заснуть пытаться,
А засыпая в зябкой позе эмбриона,
Во сне чему- то тихо улыбаться,
И чтобы не проснуться раньше,
Того,как сон окончится,
Как молитву повторять:" как знать, как знать".
Осень такая унылая пора,
Что в ее прозрачности,
Так нелегко быть,
Но так легко казаться.
Поэтому моя кода,
Это со вчера не убранная со стола пища,
Пугающая реалистичностью экспрессивного натюрморта,
Пустые съеденные гроздья ,
И липкая сладкая жижа,в арбузных корках,
Жизнь, будто мякоть плода,
От рождения до зрелости, то кисло,то сладко,
И горько у исхода.

Осень 2011