Судьба поэта странная судьба

Невежество - не норма, патология,
Весёлых много, а нормальных нет.
Судьба поэта - сплошь гинекология,
Рождение и смерть. Шекспир сонет
Рождал, а роды приняла история.
А наши роды примет крик распни!
И станет он почище оратории,
Голгофы грома, каменные пни
Останутся от тех, кто сильно тужился,
Но ничего родить так и не смог.
Судьба поэта - быть собою мужество,
Не джаз какой - нибудь, а чистый рок.
Мы - фаталисты, дети провидения,
И верим, что настанет день такой,
Когда любой, кто дышит, станет гением,
И обретет всеобщности покой.
Единство, вот что надо сотворяющим
В душе своей бессмертные стихи.
Сознание и сердце расширяющий,
Поэт судьбе покорен, не с руки
Ему входить в историю, за славою
Бежать, как угорелый. Слава - дым.
Он горек, но бегут во тьму оравою,
Но лишь Есенин вечно молодым,
И Пушкин был. Иные рано старились,
Стрелялись, умирали от судьбы.
Безделками страстей вовсю затарились,
И каменными канули в гробы.
Кто помнит их? - Невежи, да весёлые.
Смиренье да любовь - не их удел.
Меж тьмой и светом браки однополые,
Не говори, что так Господь хотел.
Крещается раб Божий во спасение,
Чтоб откреститься от идей и дел.
Стихи - души мятежной вознесение
К самой себе, как Божий Сын хотел.
Он был Поэт и изъяснялся притчами,
Распят толпой улыбчивых невежд.
Судами потчуй нас, поэтов, линчами.
Огрызками несбыточных надежд
Судьба. Иов и язвы счёл спасением,
А мы уязвлены своей судьбой.
Не каждый дышит, значит вдохновением
Увлечься не сумел, а лишь собой.
О, горе вам, власы невежи рвущие!
Семью хлебами вас не накормить.
Вам зрелищ подавай, скоты ревущие!
Вас должно свежей раной удивить.
Вам нужен Колизей, где гладиаторы -
Поэты с предсказуемой судьбой.
Где Золотой телец стал императором,
И вызвал совесть на смертельный бой.
Поэты в масках, в терниях понтифики,
И короли. А совесть в кандалах.
Какой удар по нашей нежной психике!
Спаси Господь! - Помилуй, брат Аллах!
Я слышал, был ты просто эпиллептиком,
В припадке из пещеры видел Свет.
На самом деле, датый нейролептиком
Любви великий мистик и Поэт.
Джихад Любви несут твои приспешники,
Взорвали башни, новый Вавилон.
Так, может быть, поэты - просто грешники,
Заложница - Любовь, а мир салон
Кровавой мести. Отрубают головы
Неверным, не умеющим любить
Поэзию. В сердцах поэтов олово,
Его Любовью должно растопить,
Чтоб не стрелялись истинные гении,
Могли дышать в толпе и в небесах.
Смешны на масках карнавальных тернии,
А в Колизее мирро и пейсах.
Поэт Воскрес! Покрасим яйца классику,
И чучело его сожжем в толпе.
Рябиновая кровь струится к тазику,
Бараны пьют её и блеют беее...
Саме, мы беса, ме, мемучо,
Поэээта порешили. Горе нам!
Без зрелищ и баранам даже скучно,
Тем более единым небесам.
То одного пошлют, а то другого,
И все от Света, не в себе, того.
Вначале была Тьма, потом уж Слово,
Посорившее в небесах богов.
А люди подражали им, бараны!
И начали друг с другом воевать
Радетели Писанья и Корана,
Чтоб праведными перед Богом стать.
На этом я хочу поставить точку,
Но ставлю запятую, не поэт.
В руке моей беретта и заточка,
Ещё петля, но не повешусь, нет!
Не застрелюсь! Я буду всех умнее,
И сердце не подставлю под стилет.
А Муза всё бледнее и бледнее,
Ты - сукин сын и истинный Поэт!

Леонид Шупрович   17.09.2013 08:13   •   Заявить о нарушении