You will be your own

снова к горлу что-то подкатывает,

это осень.так банально, господи;

ты становишься спокойным, адекватным,

только внешне - "вон для тех уродов".



и для этих, и для той, что вечно в памяти

предстаёт любимой самой сукой.

что знакома до беспаметства, представьте,

но любовь ведь, к сожалению, не наука.



так бы выучить, запомнить, и, как правило

принимать твои уходы и бросания,

я всё реже говорю твоими фразами,

я всё чаще забываю голоса.




ты мне снилась - в первый раз или в двухсотый,

я бездарно накатаю это в твиттер,

у кого-то побывала твоя кофта

на диване, кто-то вхож в твой мир.



ты оставила во мне, не сомневайся,

неспособность полюбить другую;

чьи бы ни сжимал в ладони пальцы,

отдаю себе отчёт - опять не то.



я тебя ревную так бесправно,

так отчаянно и вместе с тем всё больше,

ты останешься навечно нужной самой

в слишком лёгком для зимы пальто.



я схожу с ума уже три года,

ты ходила к чёрту и обратно

в моих мыслях бесконечно.как погода?

ждёшь апрель?а я вот жду февраль.



полетели в лондон, но не вместе

(что понятно), или..хоть в непал.

ты мне снилась в первый раз сегодня, честно.

потому я, как всегда, проспал.


_



а потом ты говоришь, что знать не знаешь,

посвящал ли кто тебе стихи.

я писал тебе три года, дорогая.

я.писал.тебе.пишу..да чёрт бы с ним.