Планов строил я немало:
Эго чаяло взлететь;
Лень, однако, обуяла,
Исполнять их мне мешала
Пагуба с названьем «неть».
– Как же быть, мой друг, ответь?
А с маниловщиной этой
Ох как трудно совладать!
Как призвать её к ответу
В дни, когда уходит лето?
Хоть зови святую рать –
Дух мой, слабый, поддержать.
Вот уж чуется опрелость
В буйной зелени вокруг.
И плодов приелась прелесть
Сей порой, что вскоре спелость
Их, как червь, введёт в недуг.
Впору ждать Ламию вдруг?
В апатии
© Copyright: Виктор Михайлович Яковлев, 2013
Свидетельство о публикации №113091305339
Свидетельство о публикации №113091305339
Рецензии
