Когда мой день с гнезда строки
падёт птенцом закоченелым
и совесть схватит за грудки,
как будто я недоглядела,
когда дельфиньей доброты
моей на ночь уже не хватит,
я позвоню.
когда впритык
кресты распутий и распятий,
когда нам ждать невмоготу,
какой – три года… час, минуту!
я полюблю.
когда скиту
подобен дом и тень уюта
ушла принять соседский кошт
от нас, недвижимых до жути,
я отпущу
до смены кож
и рож
и прочих атрибутик,
когда, вставая на крыло,
мой день хлебнёт небесной дури,
я позвоню.
и мы закурим.
да, трубку мира.
да, алло…
31 рец до моей, пускай не сотни...Что же стало с читателем-автором ныне? Как будто бы люди ушли - навсегда. Но это вряд ли. Но что то случилось с тех пор, за какие то 10-15 лет случилось. С кем говорить кому звонить...Надеюсь, иные у Вас впечатления.
нет, не иные. Читатели уходят, некоторые навсегда, Автор меняется вместе со стихами. Изменилась настолько, что остаются немногие... диалектика, однако)))
Изменились - и это прекрасно! Да и как же иначе? Не меняются только...(( не будем сравнивать) Изменились и хуже не стали. Я люблю Ваши поздние, и настоящие)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.