РАЗмышлЯтельное

****






Стихи не пишутся ни хрена.
Я забываю их имена,
и как - окликнуть?..
Рука устала пространство кликать,
и ночь - длинна…

Стихи осенние – с желтизной,
вобравшей лета прощальный зной,
своим делящиеся со мной,
моё – навынос…

Ещё придётся нам выносить,
как будет сутками моросить,
и время не о чем тут просить –
остановилось…

Установилась такая блажь -
слова приходят на карандаш,
слова вбиваются в патронташ,
и метят – в чувства.
Амбарной затхлости не мети,
мы - непременны в концах пути,
что недоброшено – не летит,
а бьётся – с хрустом…

Хрустят шаги, ибо гравий – нем.
В необретённом -  без перемен.
Брегет шифруется как безмен,
а нам – ни грамма...
Мы сводим руки и животы,
мы пишем пальцами "ты-ты-ты",
а окна каплями налиты,
и каплям – прямо…

И капли странниками спешат,
и ждёт придушенная душа,
пока слова за неё решат,
звучать иль злиться…

Я избавляюсь от чепухи,
ты скажешь мне: "Ни при чём стихи!..
Ну чем ладони мои плохи?.."

И будем – длиться…