К Бунину

Иван Алексеич, простите...
Вы – гуру, кудесник строки,
Поэт и прозаик маститый...
За то, что всему вопреки –

Как прежде, пером не владея,    
Не шибко учёный, с простых,
Украдкой из тёмной аллеи,
Нырнувши, курочу кусты 

Крыжовника, кроны черешни...
антоновка спеет, а жаль...
Ах, как бы хотелось мне:
съешьте...
Но... кто-то язык придержал.

Что женщин не видывал краше,
Печали навек утолил:    
Вы так описали, что наши
Прекраснее всех натали,         

Что начал, увы, не с новеллы…
Изящества слога у Вас
Набравшись, когда-нибудь смело
Возьмусь... за наивный рассказ:

Камин затоплю, для уюта
Легавая пара у ног...
И кажется мне, на минуту,
Что я бы, как Вы, тоже смог...

И заново «дней окаянных»
Наслать на гонителей, но...
Простите мне думу о манне –
Не всякому в жизни дано

И славы, и брани с лихвою...
За глыбы творения – ниц.
Вы будто водицей живою,
Кропили, не зная границ.