Мысли, выпивая с философом

Муза,в снеге твоем,нет меня,
И нет тебя в моем дожде,
Но я пока еще контролирую свои мысли,
Шествующие как и я, линейно, по траэкториии бытия,
 Уже не семафорно,а почти бесконтрольно,
Только  вот еще вспыхивает последний вопрос в голове,
Вдохновение, ты где?
Наверное так плохо было и Фридриху,
Когда его устами перестал говорить Заратрустра,
Что же остается делать мне?
Я комкаю свои дни и считаю обряды быта,
Иллюзией жизни.
Поэтому моя дама, по пьяни частенько бывает бита,
А я как валет, тону в вине,
Король же, обьевшись спаржи,
Кряхтя, умирает на собственной тризне.
И только роза еще радует,которую зачем-то ранее,
Пестововал маленький принц,
Гербарием, она еще стоит в его окне,
И ветер иногда, перебирает ее лепестки,
Наверное желание загадывает,в режиме блиц.
Как  и я когда-то, убивающих правду книг,
Перелистывал страницы, ища в них истин.
И все понять пытался,почему свихнулся Ницше,
И куда улетел Экзюпери?
Романтики и деморалисты,мне тогда казались ближе,
А истина,она все- таки нашлась,
Она была в вине!
Сфера, амфора,горлышко бутылки, трясущейся рукой,
В вогнутость алчущего горла,
Муза моя, побудь со мной до гроба,
Пусть даже не гений я,
А быдло пьяное, существованием своим,
Поправшее идею бога.