За сорок… Просыпаешься помятая
Так, будто-бы в мешке держали год,
И, небъятным ужасом объятая,
Боишься показаться на народ.
Бежишь до ванны словно оглашённая,
И воду плещешь, плещешь на лицо
Пока обмякнут нервы напряжённые
И рассосётся лености кольцо.
Потом с опаской к зеркалу подходишь,
Себя похлопав сильно по щекам,
А там вообще лица вдруг не находишь,
Как у Джоконды в ранние века.
Подружка косметичка снова рядом,
Рисуешь стрелочки и линию бровей,
И вот глядишь чуть потеплевшим взглядом,
И можно собираться на «Брод вей»!
За сорок
© Copyright: Ирина Трошкова, 2013
Свидетельство о публикации №113091205148
Свидетельство о публикации №113091205148
Рецензии