В осеннем парке одинокий клён
Грустит, роняя листья на асфальт.
В заброшенной эстраде саксофон
Поёт красивый блюз и вторит альт
О том, что осень, кажется, права –
Печали в мире больше, чем утех …
И чьё-то счастье – это лишь слова…
Оно, конечно, есть; но не для всех.
Холодный ветер был не при делах.
Ему хотелось весело свистеть,
Гоняя листья, обращая в прах …
Но блюз его заставил присмиреть.
* * * * * * *
А Осень, кажется, права...
© Copyright: Александр Дмитровский, 2013
Свидетельство о публикации №113091204725
Свидетельство о публикации №113091204725
Рецензии
