Старый клён свои роняет листья...

Старый клён свои роняет листья,
Как сюжеты прожитых обид,
И рука в костёр бросает письма,
Пусть Господь за всё меня простит.
                Ветер строгий холодно подует,
                И небрежно угли шевеля,
                Вновь чужое счастье наколдует,
                Только это всё не для меня.

Чувством я пропитан непорочным,
И навеки обрести венец
Не желаю без любви досрочно,
Видя в том начале лишь конец.
                Пусть разлука тучей набегает,
                И прольёт печальный дождь из слёз,
                Но рука уверенно сжигает
                Письма, что писались не всерьёз.

Горек мне знакомый этот почерк,
Как полыни колдовской настой,
И в любви навеки ставлю прочерк,
Хоть душа кричит ещё: ''Постой!
                Не губи, поставив запятую
                После слова хлёсткого ''казнить'',
                Дай постигнуть истину простую,
                Чтоб навеки взять и полюбить!''

И стою один я возле клёна,
Что листвою сыплет не спеша,
В ожиданье нового сезона,
Где в любви купается душа,
                Где с обидой письма не сжигают
                И не плачут ливнями из слёз,
                Лишь тихонько пОд руку шагают
                В мир бездонных, лучезарных грёз.

© 2008, Терентьев В. Ю.