Как-то съехались сорок поэтов...

Как-то съехались сорок поэтов
В раззолоченный ханский дворец.
Неспроста они сделали это –
Хану нужен был лучший певец.

Столько пышных цветистых куплетов
Никогда и никто не слыхал.
Всяк нахваливал разных поэтов,
Хан начальника стражи позвал.

Под конвоем из стражников в латах
Всех в тюрьму поместил господин.
Пели хором в роскошных палатах,
А в темнице звучал лишь один.

Пел о девушке он ненаглядной,
Что, возможно, не встретятся вновь,
Что ему и оковы отрадны,
Так как их разрушает любовь,

Что из тесной и мрачной темницы
Посылает он весточку ей,
Чтобы вольные певчие птицы
Донесли её ветра быстрей…

Вывел хан его за руку лично
И сказал, обращаясь к другим:
- Испытанье он вынес отлично.
Вот поэт мой. Победа за ним.

Происходят подобные вещи
Через много столетий у нас.
Сон тревожный, похоже, был вещим,
И в темнице теперь я как раз.

Только мне победить суждено ли?
Мне не хочет никто отвечать.
Я намедни слыхал, что в фаворе
Тот, кто лучше умеет молчать.

И пока все безмолвно тоскуют,
Чтоб снискать благосклонность твою,
Хоть и пуще разгневать рискую
Я тебя, но, как прежде, пою.

Пусть тяжёлые кисти сирени
Осыпаются в окна твои,
Пусть наступит скорей примиренье,
Пусть об этом поют соловьи,

Пусть из леса, с бугра верхового
В поле талая хлынет вода,
И в журчаньи ручья снегового
Ты мой голос услышишь тогда.

И придёшь ты, спеша, чтоб отдать мне
Своё сердце в обмен на моё.
А темница? И камня на камне
Не останется вмиг от неё.