На могиле Ханса Кристиана Андерсена

Вот я в датской столице на кладбище,
Что в районе с названием Нёрребро,
Где великий покоится сказочник,
Имя чьё мне воистину дорого.
 
Шёл не с грустью сюда, с тихой радостью,
Как на встречу с добрейшим волшебником.
Разве не был волшебником Андерсен,
Хоть и вырос в нужде и лишениях?
 
Хоть и не избежал одиночества,
Несмотря на известность всемирную...
Он умел так вложить душу в творчество,
Что душа побеждала уныние.
 
И душа с христианским терпением,
Сохранив чистоту и мечтательность,
Расточала плоды вдохновения,
Не озлобившись и не состарившись.
 
До могилы добрался уверенно,
Направляли меня указатели,
А теперь ощущаю растерянность
И растроганность слишком внезапную.
 
Отрешившись, я вперился в памятник,
Словно нынче и не в Копенгагене,
А попал неожиданно в сказки я,
Что прочёл ещё будучи маленьким...
 
Вижу Герду, за Каем идущую,
В череде неминучих опасностей.
Сколько силы в её сердце любящем!
Сколько в любящем сердце прекрасного!

Вижу в небе летящую ласточку
И Дюймовочку вижу счастливую,
И плывущую к ведьме русалочку,
Что простится с морскими глубинами.
 
Оловянного вижу солдатика,
Соловья во дворце императорском,
И Элизу с пернатыми братьями,
Свинопаса, бузинную матушку.
 
И продрогшую девочку бедную,
Продающую спички на холоде,
Что с надеждой глядит в лица праздные
Безразличнейших жителей города

И утёнка, для всех прочих гадкого,
Стал который потом дивным лебедем!..
Эти сказки - истории краткие,
Но они не исчезнут со временем.
 
Но они с человеком останутся,
Многим людям по-разному близкие.
Если не был волшебником Андерсен,
То он был в своём роде единственный.