Ворвалась в душу запятая. сестра двоюродная точке,
И зацепилась в уголочке чернильной свежестью блистая.
Я говорю: « Пора. Все – враки. расстаться нужно, вышли сроки.»
Она с проворностью сороки хвостом своим рисует знаки:
«Все, враки, да, пора расстаться, но, знаешь, сразу, станет грустно,»
Какое подлое искусство об этом зная, нам встречаться!
«Подумай,» - слышу я вполуха, «он рядом,» - вижу я в полглаза,
Ох, запятая, ты зараза! перинку стелешь мне из пуха.
А завтра - точка. Грозно. Громко. Все скажет твердо. Сильно. Ярко.
Бескомпромиссная товарка послелюбовной жуткой ломки.
«Пора. Обманы надоели. Расстаться». - я срываюсь в шепот под многоточий бодрый топот:
«Но... ненадолго... на... неделю…»
И ставлю, ставлю, запятые, как наши, судьбы, извитые.
запятая
© Copyright: Марина Зейтц, 2013
Свидетельство о публикации №113091210434
Свидетельство о публикации №113091210434
Рецензии