уже Нелюбовь

об этом так много написано писем,
об этом так много писала я старых стихов -
о том, что с разбегу подпрыгну и сяду на плечи,
о том, что сойдутся на день полюса городов.

накроет такая тягучая, наша с тобой ностальгия.
и будем смеяться, припомнив друг другу года,
в которых сошлось поперек наше с тобою детство,
и лбами столкнутся мысленно наши суда.

ты будешь таким же смешным, с твоей почти томной улыбкой,
но я не найду в тебе тех же заметных черт.
и брови мне кажутся - самыми - что ни на есть - обычными,
в глазах не горит тем огнем ярко-желтая медь.

в свои непрочные годы /мне кажется было пятнадцать/
я в календариках /что уж скрывать теперь/
считала месяцы до тех дней,
и выходило двадцать, иногда даже целых тридцать.
до тех столь желанных моментов, когда стану тебе я милей.

я без жадности все же присвою
тебе первенство в жизни моей,
я бы стала твоей святыней,
будь ты чуточку посмелей.

но за пару точечных метров,
сидя с тобою на столь мне знакомой скамье
спустя несколько лет - я вновь
перебираю в мыслях /столь очевидных/
что ты все же дорог, как памать
но это уже не любовь
/уже - Нелюбовь/