Посвящается А. С. Пушкину

Звенит уздечкою кобыла,
По ветру распушила хвост
В ногах и грация и сила.
Везет поэта на погост.

В последний путь, назло метели,
Кобыла тащит ценный груз.
Кусок свинца в погибшем теле
Вдруг оборвал с землей союз.

А за санями в поле чистом
Нет провожающих во мгле.
Он был поэтом, был артистом.
Везут гроб в полной тишине.

И отпоют его не близко.
Он не простой был человек.
Жуковский поклонился низко.
Сказал: «жить будет сотни лет».

Ну, что ж слова его, да в точку.
Стихи живут и будут жить.
Что гений-право заморочка.
Российский честный он пиит.

Как хоронили, знает каждый.
Кто в этом деле был нужней?
Царь не подумал хоть однажды,
Что память, почестей сильней.

Я не пишу на смерть поэта.
Стихи у Лермонтова есть.
Луч погасил Бог, тайным светом.
Всех облетела эта весть.

Рыдал помещик, рыдал нищий.
Скорбели люди из дворца.
Лишь ветер в поле громко свищет.
Осталась маска, лишь, с лица.