Не листья цвета диадемы

Как золотятся купола
У тех, кто с зоны воротился
Порой осенней, и пошла
Молва так осень звать. Кто спился,

А кто под желтый листопад
Ступает в парк писать поэмы.
Таков секрет словесных трат,
Отнюдь не в цвете диадемы.

Кому-то друг, кому-то брат,
А в целом обществу обуза,
Рецидивист-дегенерат,
Для шансонье продажных муза,

Угрюмый гопник - сын полка
Ублюдков, или просто быдло,
Каких в стране до потолка,
И рифма к слову лишь "повидло",

Вернулся в строй народных масс,
Самих не блещущих порядком,
Открыв сезон открытых касс
И ран от пуль на теле гладком.

И вот он - крут, неисправим,
Таких не принял бы и Тартар,
Ступает в ночь, и вместе с ним
Приходит страх. Такой вот бартер.

Украл бы выпил и в тюрьму,
И в мире стало бы чуть легче.
Кому резон пригреть чуму -
Такой багаж принять на плечи?

Ненужный, сам себе король,
По самомненью - длань господня,
Но мир не делится на ноль,
Кем был он сам вчера, сегодня,

И в этом доля мёртвых душ.
Замкнётся круг, и всё вернётся
В круги своя - холодный душ,
Уснёт и, может, не проснётся.

Авось, кто вспомнит? Только враг
Случайно ткнёт недобрым словом
Пустое место. Просто так.
Сотрётся след, и в свете новом

Подобных тьма глядит вперёд,
Топча насущные дилеммы,
Как листья, цвет чей к нам придёт
Отнюдь не в цвете диадемы.